PREPARANDO EL TEXTO PARA EL ANIVERSARIO DEL TRÁNSITO DE SAN JERÓNIMO
No me traiciona la memoria
si digo que te quiero
después de tanta lucha
y tanto resquemor,
sé que borraría un beso
cuanto mal nos hacemos.
No digo cien ni mil,
tan solamente un beso.
Un beso es una esencia
impenetrable al odio
y a todo cuanto cabe
en la “razón”,
un beso rompería
como si fuera polvo
la verdad egoista
en que nos confundimos.
Tu rostro junto al mío
puede cambiar la vida
desde el mal hacia el bien,
tu rostro junto al mío
ceñidos por un beso
da sentido a la vida
desde el mal o del bien.
Quién será quien recorra
la distancia del beso,
del orgullo y su nada,
del dolor y del miedo,
de la espina a la flor.
¿Quién va a ser el más loco
entre nosotros dos?
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Era
una luna negra de verano,
de cabellos rebeldes y esparcidos,
la piel cetrina y aceitosa,
el pecho persistente en el dolor;
esconde
la cabeza bajo el aire,
juega
con sus manitas a enhebrar
una
bruma que solo él conoce,
las
intuiciones saltan de sus ojos
sin
pretensiones, y sin vanidad
retrocede
para difuminar su estela,
se
sumerge en su propia oscuridad
y
regresa con los ojos brillantes
por
algún pensamiento salvaje,
sin
palabras para que yo lo nombre
ni
tiempo que medir, como un espejo
de
algo que vive en otra parte
no
visto ni escuchado.
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Nací en un tiempo
De casas pesadas como barcos
Nos lavábamos en arena dura
Y comíamos raíces
¿Relojes? El tiempo lo marcaba mi padre
Con sus manos tan graves. El color de la vida
Traspasaba las formas. Qué brillante aquel ámbar
Rojizo de los campos. Hasta la nervadura de la azada
Manaba un gris planeta. Oh Dios mío
No quiero llorar. No sirven las nostalgias
Pero es que nací de las entrañas mismas
De la tierra. Mi madre me dio a luz bajo un árbol
Que se deshizo, frenético, en sus hojas
Para cubrir mi llanto
Y digo, que aquella luna no era esta
Ni el agua que del pozo amamanta la tierra
Ahora la vida está dormida, ahora la vida
Magnética, como si la corrieran mil dragones sin fuego
Por su agitada cara, está dormida.
Y el grito no abandona el corazón, se queda
Muriendo en mi, desgastándose como
Un manantial sin quien lo beba. Así es, amigos,
Tierra, tubérculos, pan duro
Y más tierra y caminos, vendavales
De más tierra y floración de la tierra sepultada
En mi corazón
Eso soy yo.
Para Ligia
Ni
la voz resonante de lo heroico
ni
el silencio total tras la agonía,
ni
el corazón agradecido al mundo
que
lo premia por aceptar lo injusto,
ni
el corazón rendido que no sabe
que
más allá de él relumbra el Todo,
ni
el latido de las graves trompetas
anunciando
a los buenos, a los reyes,
ni
el arrojado hombre en la acera
sobre
el cartón indigno de su alma,
ni
el templo amurallado por el oro,
ni
el hueco donde un místico se entrega
a
contemplar la luz de lo invisible,
ni
el llanto furibundo de los grandes
ni
el llanto sumergido de los pocos,
ni
en el hermoso espejo, ni en el frío
deleite
de las profundas cicatrices,
ni
en las miradas álgidas que llegan
a
las conciencias duras y crueles,
ni en
el esquivo corazón cobarde,
ni
en lo alto ni en lo inexpugnable,
ni
en lo mínimo ni en lo avasallado
ni
el ensueño de un libro del futuro,
ni
en la magia letal de los elogios,
ni
en el ácido jugo de la infamia,
ni
la rosa bendita por los besos,
ni
lo que nadie quiso y nos quedamos...
si
tengo que elegir el molde único
el
horizonte claro en que buscarme,
un
lugar en el mundo que no sepa
a
polvo, a sombra, a muerte, a sueño
yo
elegiré tu alma, y desde ella
y
para ella edificaré el resto.
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El
poeta es en su voz
Un
camino
Y
si en el camino crea
Un
reino para su voz
Entonces
es un profeta
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Algo
tienen las mujeres y los caballos,
Algo
magnético de lluvia, algo brillante de esmeralda.
Algo
tienen las mujeres y los caballos, como una ondulación
Del
espacio convertido en cristal.
Algo
tienen las mujeres sobre los caballos,
Cazadoras,
colosales, dulces y fieras como una mezcla de codorniz y de águila.
Algo,
-y estoy dudando si me basta la palabra belleza- que nadie puede
tutelar.
Ni
el hombre en su soberbia, ni el arte, siempre tan pretencioso.
Algo
tienen las mujeres sobre los caballos
Toda
su gracia cuando se ponen a horcajadas
Abandonadas
al temple de su sangre
Y
luego distinguidas mostrando la tensión del pecho. Definitivamente es
tan hermoso...
Algo
tienen las mujeres a galope sobre los caballos.
Obstinadas,
verticales, insaciables.
No
cruzan en vano la espesura del bosque.
No
utilizan con mezquindad la fuerza, porque su fuerza es
esa
expresividad de los océanos
en su ancho dialogar con la tierra.
en su ancho dialogar con la tierra.
Permitid
que me arrodille cuando llegue una mujer a galope.
Y
la descalce como un humilde siervo.
Y quede contemplando el brillo de sus ojos, fijos en el horizonte.
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